YULE

Bueno aquí dejo el cuento que prometí para estas fechas. Deseo un feliz Yule para todos y todas. Espero que os hinchéis a polvorones, pero recordar con condón y con koko. Y sin mas dilación que empiece la función:
Una nariz asomaba encima del montículo de nieve olisqueando aquí y allá. Mientras caía una densa nevada sobre los pinos del frondoso bosque. De repente, una cascada de nieve descendió de una de las ramas al aparecer una inmaculada lechuza, mirando en derredor con sus inmensos ojos azules. Mientras la nariz huidiza, nerviosa, y vibrante parecía buscar la seguridad de la madriguera, mientras orientaba sus largas orejas buscando el sonido de su acechador. Soplaba una leve ventisca, hacia que los copos remolinearan, bailaran, antes de posarse en su lecho de cristal. Mientras el ulular del viento continuo, frío, implacable, taladraba los oídos presentes. Tal vez fue la lechuza o quizá la liebre, la que percibió primero aquel sonido lejano que traía el viento. El tronar de unos cascos, de un corcel gris que no dejaba huella sobre la nieve. Una sombra pareció pasar por el bosque. La nariz inquieta se ocultó entre una rocas, y los ojos enormes escudriñaban al recién llegado. Sobre el corcel un jinete cubierto por un manto negro, parecía envuelto en una bruma de sombra. El relinchar tétrico del corcel cruzó el aire, mientras los bufidos exhalaban vapor negro. El jinete pasó al galope, sin prestar atención a nada de lo que ocurría a su alrededor. Poco a poco el sonido de los cascos se los fue llevando el viento tal como vinieron. La nariz inquieta salió de entre las piedras dirigida hacia donde se hallaba la madriguera, salvadora, con salto firme en carrera. Mientras los ojos enormes desaparecían en una exhalación de la rama. Continuaba la carrera del cazador y la presa...
El corcel imparable cabalgó sobre arena, mar y roca. Hasta llegar a un valle donde se detuvo, en aquel lugar donde las nubes se cerraban creando oscuridad como la noche. Allí había otros tres jinetes y un ser en pie con siete cuernos y siete ojos, su cuello parecía haber sido degollado. El primer jinete portaba un corcel blanco, un arco en las manos, y una brillante corona en su testa, el segundo, un corcel rojo y una enorme espada, el tercero, un corcel negro con una balanza sobre sus manos. El cuarto jinete se unió junto a ellos. Entonces de la tierra surgió una nueva figura que creció como una planta, con forma de mujer pero negra como la noche, su piel era piedra.
_ ¿A que habéis venido ángel y ungidos?
_ A crear un reino perfecto para nuestro señor _ dijo el ángel mirando con sus siete ojos la figura oscura.
_ Venís a traer la muerte y la guerra a mi casa.
_ Ya hay muerte y guerra en tu casa, nosotros traemos paz.
_ ¿Cómo traeréis la paz? ¿Con los ungidos? _ Levantó la cara con desafío, la dama de piedra señaló a los jinetes.
_ Venimos a traer la fe, hacer justicia, que se haga la única voluntad de dios, a salvar el alma de los hombres _ El gesto del ángel era impasible, inquebrantable.
_ Yo soy la primera que llego aquí, y la ultima que se irá. Hablo en nombre de todos aquellos qué no tienen alma, ¿qué sucederá con nosotros?.
_ Los sin fe, los sin alma, no se salvaran. Solo puede haber una voluntad, la del perfecto, la del inmortal, la del justo.
_ ¿Que justicia puede ser ésa? Él, que no conoce la muerte, ni el miedo, ni el hambre, ni la locura. ¿Cómo puede juzgar lo que no conoce?. Lo que no a sentido.
_ Es la voluntad de dios.
_ ¿Por que quiere acabar, con todos los que no tenemos ni alma ni fe? _ Dijo Gaia, mientras cristalinas lagrimas surgían de sus ojos.
_ Es la voluntad de dios.
_ ¿Por qué nos dio voluntad, sí solo a de hacerse la suya? ¿Por qué una sola fe, para todas las esperanzas futuras?
_ Es la voluntad de dios.
Entonces el ángel rompió el sello que tenia entre las manos, un gran terremoto recorrió toda la tierra, el sol se oscureció, y las estrellas cayeron sobre la tierra. Gaia yacía frente al ángel de rodillas, de una herida en su pecho surgía savia. Gaia miró al ángel implorante, mientras él la miraba impasible.
_Es la voluntad de dios.

El abogado Adramelek

Le dedico especialmente este cuento Nuria una Gallega con apellido Celta.

LOTH

Bueno hoy el amo me deja escribir unas líneas; en el fondo tiene muy buen corazón, bueno, muy en el fondo. Hoy quiero contarles, lo dura que es la vida de una araña. Esta mañana solo levantarme y quitarme las lagañas de 10 ojos; esto exige mas trabajo de lo que un humano puede imaginar. Me disponía a desayunar, pero la bruja de la señora de la limpieza se había llevado mi "papeo", con su nueva escoba anti-polvo; como si ella necesitara un anti-polvo, si seguramente hacia meses que no copulaba con su pareja. Bueno da igual, el caso es que me quede sin comer y empezar así el día no da buenos humos. Comencé a tejer una nueva tela, ya me gustaría ver a mí a un humano aquí subido, tejiendo con migo, pasando frío. La mayor parte del día me la tiro aquí colgada, en mi tela, observando, cotilleando. Los humanos parecen tener una vida muy intensa, pero solo lo parece, en realidad están tan aburridos como yo en mi tela. No creo que sean inteligentes; como piensa mi amiga Cloe. (Cloe es una mariposa y es la mejor amiga de Loth. Anteriormente Cris, otra mariposa era la mejor amiga de Loth pero esta se la comió. Las amistades de las arañas, suelen durar poco por lo general)Hace poco un humano se me planto delante señalándome y dijo _¡Una araña!. Dios, que poder de deducción pensé y este es el ser, que se supone más inteligente del planeta, y además me tenía miedo a mí, que solo mido 2 centímetros. Aveces me pregunto como la evolución no acabo con ellos, debe ser por aquello de que influye mucho la suerte en ella; algo debió pasar me lo imagino...
Un homo "sapien-homer" huyendo de un dientes de sable, su hermano; la siguiente evolución del sapien lo ve y decide ayudarlo. Sale al encuentro de su hermano y le pide que le siga, hasta que llegan a la entrada de una cueva. Una vez allí le pide a homer que se esconda en unos matorrales, mientras el atrae al dientes de sable a la cueva donde lo despistara, en cuanto salga, le pide que debe de cerrar la cueva con la gran piedra redondeada que se encuentra en la entrada, homer asiente. El animal es atraído hasta la cueva, al salir de la cueva el new-sapien grita _¡cierra! Pero homer esta debajo de un madroño borracho. La selección natural a hablado y así les va.
Pero lo peor de todo son sus aires de superioridad, teniendo en cuenta que los de mi raza hemos sobrevivido a varias extinciones masivas. Para que luego un mono sin pelo te paté, mientras emite pequeños chillidos histéricos es bastante humillante. Pero bueno, ya se extinguirán como dice el amo. Mientras tanto me divierto viendo Arac Attack, mi película preferida. Haber si para Yule (Navidad) publico un cuento de los míos.

Loth

ADRAMELEK

Yo soy conocido como Adramelek, Adremelech, Satán ,Molok, Ahrimaán, Baal, Iblis Al-quadin, Asmodeo, Belcebu, Baphomet, Belial, Leviatan, Belfegor, Dibbuk, Aamón, Abadion, Agation, Ahazu, Aiperos, Alocer, Ayalva, Angra-mannyu, Gamaliel, Golab, Lucifer, y muchísimos nombres mas, tantos nombres como caras. Hace tanto tiempo que me arrastro por el mundo, que prácticamente no recuerdo mi propio origen; seguramente este fue, con la primera conciencia de algún prohombre, pero no lo recuerdo con claridad. Lo que sí estoy seguro, es de que no soy lo que fui; los hombres no me ven igual que en un principio. Puede ser, que yo siga siendo el mismo y los hombres han cambiado tanto que me vean diferente. Seguramente es así, en definitiva, ellos son mortales y su mortalidad les obliga a cambiar. Pero es muy curioso, como a cambiado nuestra relación. Desde siempre, algunos de ellos han conseguido verme; la mayoría no, pero en un principio yo les fascinaba y me temían, ahora solo me temen. En un principio hablaba con aquellos que podían verme y vencían sus temores hacia mí; comenzaron a traerme ofrendas, animales que sacrificaban en mi presencia y alimentos de diferente índole. Creo que pensaban que eso me agradaba, pero la verdad es que nunca he necesitado nada de eso. Yo les hablaba de los bosques, de secretos que se escondían entre las zarzas y de historias antiguas de sus antepasados, algunas tristes y otras alegres. Entre sus lideres algunos me veían con recelo, otros con admiración, el temor creo que siempre fue presente, un temor, a lo diferente. Cada vez eran más y pasaban necesidades y penurias, comenzaron a cultivaban la tierra para poder alimentarse y dejaron de ser nómadas. Hasta entonces, cazaban en grupos y se repartían la comida pues no se podía guardar. Pero cuando surgieron los cultivos y los graneros también las guerras y disputas comenzaron a ser mas frecuentes. Generaciones y generaciones de hombres con una sociedad cada vez más compleja, transformando el mundo a sus necesidades y transformándome a mí. Siglos oscuros en que yo era la causa de que miles de personas acabasen en la hoguera, siglos luminosos en que el arte creció. Aquellos maravillosos años, en que me movía entre las bambalinas de los teatros; sentía el olor del maquillaje y el brillo de los ojos de los actores; el sonido de sus risas. Yo tocaba el violín y danzaba entre los hombres alegrándome por su belleza, en otras ocasiones tocaba canciones melancólicas y lloraba por sus desgracias. Cada vez los hombres eran más ilustrados, me gustaba tener grandes conversaciones con escritores y pensadores; hablábamos de filosofía, religión, ciencia, literatura, pintura, etcétera. Pero igual que vuelve el invierno después de las estaciones cálidas, volvieron los siglos oscuros de grandes guerras y sufrimiento. Los hombres me aburrían con su visión hacia su propio ombligo del siglo IXX y XX. Pero al final del siglo XX, parecía que las mentes de los jóvenes se revelaban contra la tiranía del peso de la opresión de su propia insatisfacción. Un momento del invierno, que en vez de aletargar despabilaba los sentidos de los jóvenes. Pero esto fue solo una ilusión, porque generaciones posteriores cayeron en el letargo del consumismo. Yo creí engañado que seria otro siglo dorado. Pero solo trajo generaciones de auto complacencia y mediocridad. Que fueron de aquellas generaciones que decían ya soy lo bastante adulto para pasar hambre. Creo que la sociedad creo un nivel de exigencia aun mas alto sin tener en cuenta la pasión ni los sentimientos de los jóvenes. Exigir a quien no a sufrido, es como pedir unas vivencias que aun no se han vivido. Vivir a trabes de otro, ese fue el error. Complacer demasiado o reprimir demasiado sin termino medio. Sin dejar vivir su propia existencia con su propio sufrimiento. Generaciones que solo tuvieron guerras contra sí mismos, pero nunca se les reconoció que ellos eran sus peores enemigos, enfrentados a su propia verdad sin engaños. Pero lo importante de hoy, es el viento, el sol, cargado de magia, que siempre habrá un pequeño grupo de gente dispuesto a salir una noche estrellada, contemplando las estrellas, y hacerse buenas preguntas, sin someterse a los sin alma. Parece que mi gato quiere salir de mí habitación, que sé a cansado de mi presencia y que esto toca a su fin. Y miro Montserrat una vez más y me digo " pero es tan bella". No me hagáis caso, pues soy el principio de todo mal, pues todos equilibrareis, lo que yo no equilibrare jamás.

El abogado Adramelek

BOADICEA

Hoy quiero hablarles de una mujer, la conocí hace ya casi dos mil años. Su nombre es Boadicea. Alrededor del año 45 D.C, Prasutagus y Boadicea acaudillaban la tribu celta de los Iceni en el sur de Inglaterra. Por aquel tiempo, el Imperio Romano ya estaba establecido allí y los Iceni aunque eran independientes de Roma, pagaban tributo al gran, querido, emperador romano Nerón. Al morir Prasutagus, una parte de sus tierras fueron entregadas a Roma y la otra la heredarían sus hijas. Roma intento apoderarse de las tierras de los Iceni en su totalidad, pero Boadicea se negó. Como castigo, Boadicea fue humillada en publico, y sus dos hijas violadas por los legionarios; no tenían mas de 15 años cuando esto ocurrió. Esto, provocó la cólera de todos los celtas de Inglaterra. Boadicea que era reina de los Iceni, pues los celtas aceptaban los matriarcados con normalidad, se levanto en guerra contra roma y unió a muchas tribus celtas rebeldes. En este punto quisiera hacer un apunte como curiosidad, puede que alguno sepa, que algunos celtas luchaban desnudos, pero no era, por que no tuvieran armaduras; de hecho ellos inventaron las armaduras de mallas de hierro con aros, cuando los romanos solo tenían armaduras de cuero. Si luchaban así, seguramente era por un tema religioso o una prueba de valor. Dicho esto, retornemos a la convulsa Inglaterra de aquel tiempo. Un ejercito de cien mil guerreros celtas se unió a Boadicea y marcho contra London, masacrando a cuanto romano veían. No dejaron títere con cabeza, toda la población de London fue exterminada. Roma, casi tubo que abandonar Inglaterra, intervinieron hasta legiones hispánicas para contener la rebelión. Por desgracia, al final Roma ganó una batalla decisiva y Boadicea fue derrotada; decidió suicidarse antes que rendirse junto a sus dos hijas. Este breve relato, es uno de tantos, de la historia del Imperio más sanguinario que a conocido la historia. Tengan en cuenta que sólo en la conquista de la Galia, mataron a más de dos millones de personas. Es paradójico pensar, que en ningún registro romano diga que ellos atacaran a alguien, "Roma siempre se defendía". (El señor Bush hubiera sido un buen emperador romano, en cierta forma lo es) Para finalizar y no cansar vuestra vista mas de lo necesario. Hoy he querido rendir homenaje a esta mujer valiente, que se reveló contra la monstruosa tiranía de la codicia y la injusticia. Somos lo que fuimos, seguimos siendo lo que éramos. Dejo en la seción de vídeo clip la canción Boadicea de Enya, espero que sea de vuestro agrado.

El Abogado Adramelek.

The devil speaks truth much oftener
Than he´s deemed
He has an ignorant audience...

Lord Byron

´PURIFICACIÓN

Caminaba por aquel desfiladero, mientras las aristas de las piedras cortaban mis pies descalzos, regándolas con mi savia animal. Abismos de desesperación y angustia se extendían ante mí, sin poder vislumbrar su fondo de olvido. Sueños irrealizables nublaban mis ojos y mi mente, haciendo peligrar mi peregrinaje. El calor sofocante de la pasión en un cielo sin sol ni luz. Solo el sonido de miles de insectos zumbando a mí alrededor, en su danza caótica, en un vuelo en espiral hacia ninguna parte. Pronto llegaría a la cumbre, mientras boqueaba con mis pulmones irritados, sangrantes por el humo de la vanidad. Ya nadie seguiría mis pasos, ya nadie los guiaría por un camino que nadie caminaría, a una tierra de nadie.
Finalmente llegue a la cima. Delante de mí una gran hoguera, un purgatorio purificador para la carne corrupta y pútrida de mi templo corporal. Sacerdotes con sus cuerpos desnudos y cubiertos con espirales; las pinturas de la vida, flanquean el fuego sagrado; sus ojos brillantes como ascuas me miran con respeto. El fuego ya me había hipnotizado con su danza pasional; veía a los dioses como me llamaban desde el otro lado; algunos con voces seductoras y otros con gritos terribles de furia. Los sacerdotes se desvanecieron como el humo mientras me dirigía hacia el fuego, dolor, crepitar, humo, lo envolvió todo. Yo soy mi peor enemigo, ya no queda nada de él. La libertad de no estar atado a ninguna necesidad, libre del cuerpo corrupto que todos manipulan y adulan. Sin temor a sentir dolor, ni a perder nada. Por que nada tengo, y con todo, nada soy. Por que ahora lo comparto todo en el fondo. Por que no he querido conquistar la cima, solo compartir con ella su soledad, y respirar el aire fresco del amanecer. Ya se extiende ante mí la gran mar de la eternidad y el infinito, por donde surcare mi camino al azar. Un camino sin destino, donde los hados ya no tendrán nada que mandar.



El abogado Adramelek.

Tenía fuertes sospechas de que su Dios era la Naturaleza. Un día la encontró con los ojos llenos de lágrimas. Interpretándolas como un signo de que la había castigado su Dios, le dijo que eso no lo asombraba. Le mostró los dedos de su mano izquierda ardidos por la escarcha; le mostró su pie derecho aplastado por una roca. Eso, le dijo, es lo que tu Dios hace con los hombres. Cuando ella repitió: "pero es tan bello", usando de la palabra inglesa, él sacudió la cabeza; y se enojó cuando ella volvió a repetirlo. Vio que la fe de Orlando no era su fe, y eso lo enfureció, aunque era tan antiguo y tan sabio.

"Orlando" de Virginia Woolf. Se lo dedico a Mertxy.

RECOMENDACION LITERARIA

Éste es el relato más triste que nunca he oído. "Firmin" de Sam Savage.
Seria imperdonable para mí, no recomendar esta pequeña joya. Ésta maravillosa fábula, un personaje inolvidable, una historia original, chispeante, divertida y conmovedora. Una reflexión sobre la condición humana, un libro para reír y llorar. Abrir un pequeño rincón en vuestras casas, para esta rata con alma humana. Este libro se a publicado al margen de las grandes editoriales, es un libro crecido del boca a boca. Es bueno de verdad, no os arrepentiréis.
El Abogado adramelek

EL FLAUTISTA DE HAMELIN

Seguramente en las largas noches de invierno, muchos padres arropan a sus hijos y les leen un cuento. Tal vez, deberían ser sus hijos, quienes de vez en cuando les contaran el cuento del flautista de hamelin a sus padres. Así recordaran que las deudas que no paguen ellos las pagaran sus hijos; unas deudas que no solo son hacia nosotros mismos, si no con todo el planeta en sí. Todos tendríamos que hacer una reflexión, sobre que es, o debería ser la trascendencia para nosotros. Es muy bonito tener a un nuevo ser entre nosotros. Por eso nos gustan tanto esos pequeños niños, verdad señores, si, viendo como aprenden y crecen, nos dan alegría, nos permiten sacar nuestra enorme cabezota de nuestros culos, entonces sentimos la trascendencia y la espiritualidad. Pero se preguntaran a donde quiero ir a parar, se lo espaciaré a continuación. Somos unos seres amorales, que consideramos que un ser vivo puede ser de nuestra propiedad, diremos siempre esto es mío, pero nunca, este ser es mí responsabilidad. Es evidente que no todo el mundo es así, pero parece ser que hay muchas personas que no comprenden la diferencia. Incluso hay algunas personas, que no entienden esta diferencia con sus propios hijos. Como decía mi querido Toby Veck (Trotty) "No, no. No podemos ir bien o hacer bien. No hay nada bueno en nosotros. Hemos nacido malos." Pero por muy bueno que uno sea; como lo era Toby, no quiere decir, que estés siendo un buen padre.

Toby Veck: Personaje de Charles Dickens en cuentos de Navidad.

El abogado Adramelek.

LA ENCRUCIJADA

Bueno el amo se ha ido de fiesta de halloween, espero que no le pase como el año pasado, que intentándose ligar a una bruja, acabó convertido en ornitorrinco un mes. Me a dejado aquí sola, así que me tocara a mí contar el cuento. No seáis muy duros con la critica, pues soy sólo una araña.


Entro en la estancia, y la puerta se cierra detrás de mí con un sonido sordo. Entre la penumbra que solo iluminaban candelabros con velas que lloran lágrimas de cera. Veo una sala enorme repleta de estanterías, llenas de vetustos libros cubiertos con capas de polvo de innumerables siglos, en los rincones oscuros se apilaban columnas de libros y pergaminos, cofres antiguos guardaban extraños artilugios, sillas de madera donde las arañas obraban sus hogares. Entre las estanterías amplias mesas repletas de libros, sus páginas amarillentas y crujientes amenazan deshacerse en un puzzle imposible. Comienzo a caminar, de vez en cuando me detengo a mirar los títulos de los libros, "Alquimia de Dalon", " Grandes Linches del Reino de Nockar", " Historia sobre la sombra de Numen", y así se sucedían interminablemente. Saqué uno, y leí:

"De los Primero Engendrados, escripto está que esperan siempre al unbral de la Entrada, é la dicha Entrada se encuentra en todas partes é en todos tienpos, ca Ellos non conosçen tiempo nyn lugar, sino esisten en todo tiempo é en todo lugar, a la ves é syn paresçer, é los ay dellos que tomar pueden diferentes Fformas é Maneras, é revestir una Fforma dada é un Rrostro sabydo; é las Entradas dellos están en cualquiera parte, mas la primera es aquella cuya fize avrir, a Saber: Irem, Çibdat de los munchos Pylares, Çibdat so el Desyerto, mas.sy ome alguno dixere la Palavra prohibida avrirá allí mesmo una Entrada é podrá aguardar a Los Que Atravesaren la dicha Entrada, que asy podrán ser: Doles é el Mi-Go, é el pueblo Cho-Cho, é los Profundos de la Mar, é los Gugos, é las Descarnadas Animalias de la noche, é los Chongotes é los Vormis, é los Santacos que fazen custodia de la Kadat del Desyerto de los Yelos é la Meseta de Leng. Que todos por igual son Fijos de los Dioses Primeros. Pues aconstesçió que, la Grande Rraça de Yit non aviendo conzierto con los Primigenios, nin éstos con aquella, nin ambos con los Dioses Primeros, é separados todos, dexaron a los Primigenios el señorío del Universo Mundo, ca tornando de Yit la dicha Grande Rraça, tomó la Su Morada en un tiempo de la tierra por venir é todavía non conoscido de los que agora caminan por sobre della. E aquí mesmo aguardan Ellos fasta que tornen otra vegada los bientos é las Vozes que ante los llebaron é Lo Que Caminó sobre los Bientos del Mundo é de los espazios vaçíos que estan entre las Estrellas por siempre..."

Cerré el libro, mire sus pastas forradas de piel, parecía como sí estuviera vivo, como si latiese entre mis manos, cálido como un pequeño roedor, la capa del tiempo no dejaba ver su título. Escucho un sonido cercano, miro a mí alrededor me dirijo al sonido, comienzo a oír el rasgar de un papel. Entonces lo veo en un escritorio. Era un monje que escribía con una pluma sobre un libro, tenia la capucha echada sobre su rostro. Siento un profundo olor a polvo y moho, que no sé si procede de la biblioteca o del mismo monje.

_ Hola, me podría indicar la salida. _Musité_ No puedo salir por donde entre y no veo mas puertas.
_Hay miles de puertas aquí, _ Dijo sin levantar la mirada del libro _ este es el templo de las mil puertas.
_No veo ninguna, están acaso ocultas.
_Portas una entre tus brazos.
_¿Los libros son puertas? _ Miré detenidamente el libro que tenia en mi mano. _¿Cómo se usa esta puerta?.
_ Si quieres usar esa puerta necesitas su llave.

_ ¿Quién tiene la llave?.
_Yo guardo las llaves, yo guardo las puertas. _ Dijo levantando la mirada del libro, pude ver su rostro decrépito, las arrugas surcaban profundas como heridas, su faz repulsiva cubierta de llagas y verrugas, pero lo más inquietante de aquel rostro eran sus ojos totalmente negros, como si sus pupilas cubrieran todo sus ojos _ Pero, sólo te daré la llave de la puerta que portas.

Siento un escalofrío por todo mi cuerpo, no sé si era por la impresión que me había producido aquel rostro horrible, o por el siseo de su voz, pero si quería salir de allí no podía permitirme el lujo de dejarme llevar por el miedo.
_De acuerdo, dame la llave.
_Lee sobre mi libro y pronuncia aquello que escribo.
Me acerco y veo el texto, pasaba la pluma sobre el papel y las palabras parecían aparecer solas, observo como tres palabras empiezan a crecer hasta ocupar toda la página del libro.
_Ahora abre el libro y pronuncia las palabras y obtendrás tu salida. _ Volvió a sumergir su rostro sobre el texto.
Durante un momento dudé, pero no tengo nada que perder, estaba allí encerrado en aquel extraño castillo hacia días, el hambre me producía fuertes dolores de estomago y no tendría otra oportunidad como aquella. Al final pronuncio las tres palabras, entonces comienzan a ocurrir muchas cosas. Un viento apaga todas las velas, percibo que el libro cada vez estaba más caliente y sus hojas revoloteaban por el viento, caigo al vacío, mientras las sombras a mí alrededor me pueden tocar como una fría esponja. Me precipito sobre algo líquido, pútrido y oleaginoso que me cubre hasta la cintura, a mí alrededor hay muchos extraños seres amorfos que parecen intentar salir de aquel brebaje en descomposición. Comienzo a sentirme ligero, levito sobre la repugnante gelatina. Vuelvo a caer por un túnel y me precipito sobre una superficie dura y fría. Estoy enfrente de un gran espejo con forma de puerta, el reflejo de plata, lo refleja todo menos a mí, en su lugar esta el monje. Siento el siseo de su voz, que me dice que le de el libro, se lo cedo, pues el espejo es como agua liquida, que produce ondas como en un lago, produciendo una extraña musicalidad que relente el ambiente. Míro hacia el monje, ahora sobre las pastas del libro, el título refulgía como el fuego. Si ahora podía leerse claramente Necronomicon .

Loth

SAMHAIN

Las Gorgonas, las Hidras y las Quimeras, las historias terribles de Celeno y las Harpías, pueden reproducirse en el cerebro supersticioso, pero existieron antes. Son transcripciones, tipos, los arquetipos están en nosotros y son eternos. ¿De qué otro modo puede afectarnos a todos el relato de aquello que, despiertos, sabemos que es falso? ¿Acaso concebimos de modo natural el terror por tales objetos al considerarlos capaces de infligirnos daño físico? ¡ En absoluto! Esos terrores vienen de antiguo. Vienen de tiempos anteriores al cuerpo, o son ajenos a nuestro cuerpo... Que el tipo de miedo del que hablamos aquí sea puramente espiritual, que su vigor sea proporcional a su falta de objeto sobre la Tierra, que predomine en el período de nuestra inocente infancia... son dificultades cuya solución puede estar en alguna probable percepción a nuestra condición anterior al nacimiento, y en una mirada a la tierra en sombras de la preexistencia.

Charles Lamb, Brujas y otros terrores nocturnos.

¿ Trick or treat? Quedan ya pocos días ya, para que las linternas de Jack iluminen la noche del festival de la ultima cosecha. Samhain, es mucho más que niños vestidos de monstruos, pidiendo caramelos de puerta en puerta, o viendo películas de terror. Pero lo olvidemos hace mucho, incluso, nuestros antepasados lo no lo conocen. Nos cristianizamos hace tanto, que ya solo muy pocos saben el origen de estas festividades paganas. Hace tanto tiempo que nos distanciamos de nuestra madre Tierra, acaso alguien devuelve a la tierra parte de lo que recogió o gano durante el año. No ya nadie realiza el ritual a la diosa, ya nadie retorna leche, cereales, vino, a nuestra madre. Por otro lado, hay personas que realizan labores filantrópicas, que seria otra manera de hacer el ritual, una manera de devolver parte de lo que uno a recibido. La festividad también es la del dios de los muertos, digamos que esa noche, Samhain, (el dios) deja vagar por el mundo todas las almas de los muertos. Hay la costumbre de dejar velas encendidas en las ventanas de las casas, para que iluminen su camino de los fallecidos. También es costumbre dejar la casa llena de fetiches, para que los espíritus no nos importunen. En definitiva, también es el día de rendirle culto a nuestros fallecidos. Es una vuelta al la rueda de la vida, que gira y se transmuta, un circulo que se cierra para persistir, equilibrarse. Puesto que es uno de los Sabbats más importantes del año, todos los seguidores de la diosa rinden culto este día. Él querer vincular esta religión con el satanismo, es una mentira, ya que el satanismo lo inventaron los cristianos. Los Celtas nunca creyeron en el diablo ni nada parecido. Los únicos demonios que existen, están en nuestras mentes, y no existe ningún ente externo maléfico que quiera hacernos mal. Es muy fácil pensar que algo externo tiene la culpa, cuando nosotros mismos somos los culpables, una manera de justificarnos, claro el demonio tiene la culpa de todo. ¿Y nosotros no tenemos responsabilidad?. Yo creo que los que creen en él, es para tranquilizar su propia consciencia. Samhain, sobre todo es el día que nos une con nuestros antepasados, con ese hilo vital que nos une con el pasado, como si de un árbol descendiéramos de una rama hacia su tronco, para poder saborear su savia de antaño. Es un día en el que debemos, oler, saborear, sentir con atención. Por que es un día en el que confluyen las cosas, se conectan, se disipan, y podemos entenderlas mejor. La espiritualidad no es propiedad de ninguna nación, iglesia, o religión. La espiritualidad es para conectar nuestra alma con la tierra, con nuestros ancestros, para poder crecer y expandirnos interiormente, para buscar el equilibrio y fluir, para buscar buenas preguntas, para ver el mundo desde diferentes ángulos. Cada uno de vosotros pacientes lectores, tiene la capacidad de desarrollar su espiritualidad sin la ayuda de nadie. Espero que disfrutéis en ése día tan especial para mí.

El abogado.
Adramelek.

REFLEJOS DEL RIO

Secuencias, una noche conjurada, descenso a una paz añorada. Esto es lo que significa para mí la noche. Un espacio de paz, donde mi mente puede vivir sin confusión. Empatía, para que saber lo que siente otro, como si no fuera suficiente con tus propios sentimientos. Pero la noche es la salvación, puesto que no hay nadie que te atosigue con sus emociones. De noche es cuando te sientes libre de verdad. Es como estar frente al mar completamente solo, entras como en una especie de trance, y los recuerdos comienzan a fluir como un río... Estoy sentado frente al río, tengo 9 años, me acabo de pelear con un amigo que conocí en la acampada, la verdad que el motivo de la discusión fue una estupidez, pero me siento terriblemente culpable y solo, al día siguiente me disculpe por lo sucedido, pero me sentí desconectado, ya no podía sentir las emociones de aquella persona que apreciaba. Pero el río me hablaba, me decía que la vida era como el un ir y venir, un fluir, que el compartir nos hace crecer como un árbol, y que la perdida, es solo un tramite necesario a pagar. Pero con los años el precio de la perdida es cada vez mas alto, y corres el riesgo de acabar viviendo con la cabeza metida en el culo, para así no sufrir. Sentado, viendo el crepúsculo que anuncia el ocaso. De donde sacaremos el concepto del siempre, el infinito, seguramente del error, de pensar que algo, por durar mas que nosotros, es para siempre. Incluso el universo es finito, pero no tiene fin, parece una contradicción pero no lo es. Digamos que esta curvado sobre sí mismo, como un circulo. Por eso la perdida, es algo que hay que aceptar. Por eso el siempre, solo esta en nuestras mentes, y un siempre puede durar solo unos segundos. Finito, pero no tiene fin. Por fin llega la noche, y sigo sentado frente al río. Puedo ver las lumbres cercanas y el olor a truchas asadas. Siento como el apetito recorre mi cuerpo y me siento reconfortado. Escucho el rumor del río, veo los reflejos de la luna sobre sus aguas, la oscuridad me cubre como un manto reconfortante que mitiga mi dolor. Toda tristeza anterior me abandona, y decido ir a dar cuenta de las truchas.
Finito, pero no tiene fin. Como el mar, como el cielo, como el recuerdo de un niño, como el susurro del río, como el reflejo de un espejo sobre otro espejo, como una noche conjurada.

El abogado.
Adramelek.

EN MEMORIA DE ISABEL 1976-1993

No quiero ni vuestro indulto ni vuestro perdón. Solo quiero, tierra, agua, aire, fuego, para mi alma herida. Quisiera que los guardianes de las atalayas del norte, sur, este, y oeste escucharan mi oración. Mañana, cuando los hados comiencen a obrar destinos, que se olviden de mí, que me dejen en tierra de nadie a libre albedrío. Puede que sea tarde para mí y acabe en el lago de ácido sempiterno; junto a todos los malditos, los pecadores, y los proscritos. No pido nada para mí, solo quiero aliviar el dolor de mi alma marchita; por que este dolor me impide ayudar a los que amo, que es mi prisión, mi cripta, y mi pozo. Dejarme solo en la noche, para así no poder sentir vuestras emociones y confundirlas con las mías; porque de día no sé que es propio o ajeno. Mañana puede que amanezca y el sol me bautice dándome otra oportunidad, pero soy escéptico; un ser tan lamentable y excéntrico como yo, es difícil que se redima. Vivo enclaustrado en el dolor de lo perdido, puede que el tiempo mitigue el dolor pero subyace en el inconsciente; es un perro de presa hábil que sabe bien como encontrarte. No quiero vuestra compasión, porque yo soy mi propio juez; él más intransigente, duro, implacable que pueda existir. Puedo ver el alma de los demás a través de sus ojos, su belleza, y como sus anhelos las oprimen, también a los que la han perdido y el control es lo único que les motiva. Pronto serán las dos, un tiempo que solo define un pequeño reloj; un tiempo que es solo para mí, para llenar líneas y líneas de paja, líneas tan vacías como mi alma. Solo el recuerdo de su rostro me hace revivir los recuerdos de alguien que ya no soy; o de alguien que nunca fui, porque el recuerdo esta sugestionado por el presente, donde siempre vivimos prisioneros. Puede que en realidad me aferre al dolor, por miedo a dejar de sentir nada; por que eso es lo que me dejo, dolor y nada...
Siempre que he vuelto a nuestra isla, donde yaces, té encendido una vela mi bruja bella; me enseñaste tantas cosas, de nadie he aprendido tanto como de ti. Compartimos nuestros cuerpos y nuestras almas. Si no estuviera prisionero de este presente sin duda volvería contigo, a ese mar que compartimos; si, ese mar donde invocábamos a los guardianes de las atalayas para orar a la diosa. Tu me enseñaste tu alma y tu magia, y como te comías la vida a mordiscos, tan valiente y decidida. Si, recuerdo aun cuando nos conocimos, que raro fue verdad, dos meses después me confesaste que hacia ya tres meses que me echaste el ojo antes de conocernos. Si, éramos muy jóvenes, pero estabamos muy seguros de nosotros. Sé que no me escuchas, pero quiero dejar estas líneas como homenaje a tu memoria porque mereces ser recordada, no solo por haber sido mi compañera, si no por tu buen alma, y tu familia y amigos lo saben. Puede que nunca volvamos a vernos mi bruja bella, pero para siempre es demasiado tiempo, puede que tengamos otra oportunidad, tu sin duda así lo creerías. Si, sin duda, recuerdo aquello que decías. "La vida es una espiral, en la que giramos sobre nosotros mismos hasta que nos encontramos". Puede que parte de tu alma se quedara con migo, puede que tu luz se esconda en algún lugar recóndito de mi alma, rodeado de espinas para que nadie la pueda tocar. Puede que nunca te dejara marchar del todo, no sé si me aferre demasiado a ti. Puede que te llevaras algo de mí que aun busco. Me es imposible expresar todo lo que fuiste para mí, por que fuiste todo. Recuerdo cuando me sentaba en la playa y te recordaba, me daba la sensación que estabas sentada a mi lado, de que me mirabas, entonces lloraba como hago ahora. Si, el vacío y la nada. Recuerdo como te contaba mis historias como si siguieras viva, ya hace muchos años que no hablábamos, verdad mi bruja bella. Ojalá fuera mejor escritor y pudiera escribirte unas líneas más bellas, algo que pudieras leer y te llegara al alma.
Ojalá, cuando cruce el umbral nos volvamos a encontrar. Puede que esta noche te recuerde en sueños. Y para acabar, te quiero decir que estas líneas son para ti, te quería, te quiero, y te querré hasta que nos volvamos a encontrar, mi bruja bella.


Moises Jover Burón

RECOMENDACIÓN LITERARIA

Quisiera recomendar a vosotros ávidos lectores, un libro que leí hace poco. Se titula "El abrazo náufrago" y es de Mireia Rubio Molín.
Si os gustan las historias de segundas oportunidades, de reflexiones intimas y existenciales, todo aderezado junto a la orilla del mar, este es vuestro libro. Mi opinión personal sobre este libro, es que la autora, ha sabido reflejar la reconstrucción de una vida destruida por la desgracia, del intento por superar lo insuperable, y del saber apreciar los pequeños regalos que te ofrece la vida.
El libro, para mi modesto entender, hace una visión muy optimista de la vida, apelando a la fortaleza humana ante la adversidad. Además, este libro me a hecho sonreír (cosa bastante rara por que soy un rancio), tiene unos diálogos muy bien construidos e inteligentes.
Así que os digo, dejar de leer bodrios, rollo "Un mundo sin fin" y darles una oportunidad a este libro.

El abogado.
Adramelek.

EL ESPIRITU DE LA DONCELLA

Quisiera hacer un pequeño homenaje, a Steve Harris, bajista y líder de Iron Maiden, además de ídolo de masas y mío propio en mi adolescencia. A él, con el que tantas horas alivio mi soledad, mi ansiedad, y angustia con su música. A él le dedico estas líneas...
Músico excepcional, que a sabido trasmitir su particular forma de ver la espiritualidad a su música, buscando siempre de imprimir en sus canciones un aire sobrenatural, que a cautivado a miles de seguidores. Nunca a demostrado ser un líder tiránico, como pasa en innumerables grupos. Si hacemos un receso en la historia. Cuando Bruce Dickinson entro en el grupo, en su primer disco "number of de beast " ya se le dejo firmar algunas canciones, cosa poco habitual en la entrada de un novato, esto demuestra el carácter de Harris. Es sin duda el bajo sempiterno. Siempre e tenido la duda, sobre si la involución musical del grupo era beneficioso o perjudicial, pero el tiempo les a dado la razón, espero que sigan tocando mas tiempo que los Stones. Y espero, que cientos de miles de adolescentes les sigan aclamando por donde vallan. Bueno, y a todos vosotros lectores, espero que soñéis con Eddi trotando entre criptas y mausoleos, mientras suena ese endemoniado bajo.

El abogado.
Adramelek.

LOS QUE HACEN PASTA CON MARILUZ.

Últimente se habla mucho sobre la moralidad en los medios televisivos. ¿Qué moralidad?, digo yo. ¿Cuándo la han tenido? Total, para que no es la televisión si no para hacer publicidad, ¿informar, tal vez? ¿Para qué? Lo importante es vender, pero para vender, te han de ver; para que te vean, has de llamar la atención. Por lo tanto, la llamas. ¿Cómo? La muerte la llama; el miedo la llama; pues solo emitiendo miedo, muerte, y mi mensaje de detergente en medio, nos sale gente haciendo pasta con la muerte de una pequeña niña. ¿Por qué no se emiten este tipo de noticias en un medio como un telediario informativo, sin ningún tipo de publicidad durante su emisión, que seria lo moralmente lógico? No, porque señores, es un negocio: "cuantos mas vean mis anuncios de detergente, mejor". En definitiva, ustedes los de la televisión igualan la infamia a la fama, al mismo nivel. Se erigen jueces, parte y verdugos de su propia realidad irreal, porque, señores, ustedes si les interesa modifican la realidad si con ello se vende más. La única moral que existe para ustedes es la que que se adoctrina desde la clase política. ¿Hay si que hay "tabues", verdad? Si una persona por sus ideas políticas, digamos, es un independentista, ustedes lo demonizan bajo el beneplácito del poder político. Pero si alguien sufre una injusticia, no se acuerda ni dios de él. Bueno, terminado: que no me vendad la moto con lecciones de moralidad si lo que piensan es en hacer dinero con la sangre de la gente...

El abogado.
Adramelek.

RUFUS WAINWRIGHT.

Por fin aparece una voz nueva, fresca y que no intenta imitar a otros; últimamente las discográficas solo les interesa producir a gente imitadores de otras grandes voces para asegurar la pasta. Desde David Bowie, no me había fijado en ningún cantante masculino con una voz neutra, sin pretensiones, pero con una emotividad que directamente te llega. Además, es incuestionable la técnica de este "mostruo". Es mas intimista, cercano, sincero para almas sensibles. Es una música de muchas pinceladas, debido a que es un un compositor y multinstrumentista. Como digo yo, para la música no hay nada como un cantautor. Yo os recomiendo que le hagáis un hueco entre vuestra "discoteca" particular. Los autores que te venden su alma en discos son los que merece la pena escuchar...

Por el abogado.
Adramelek.